(JNS) Schawuot beginnt am 21. Mai. Das Fest erinnert daran, wie die Israeliten die Zehn Gebote am Berg Sinai empfingen, wie es im Buch Exodus überliefert ist. Der Tradition zufolge war dies der Moment, in dem die Juden zu einer erwählten „heiligen Nation“ wurden – nicht allein durch Abstammung, Glauben oder Geographie, sondern durch einen Bund.
Viele Religionen, darunter Christen, Muslime und Hindus, beanspruchen eine heilige oder erwählte Rolle. Selbst moderne Nationen sprechen von einem besonderen Schicksal oder einer Größe, wie etwa der amerikanische Exzeptionalismus. Von Harry Potter bis Frodo Beutlin, bis hin zu Black Panther – selbst mythische Helden werden oft für eine Mission „erwählt“, die größer ist als sie selbst. Es gibt eine universelle Sehnsucht, Teil einer größeren Geschichte zu sein.
Doch wenn es um das jüdische Volk geht, wurde eben dieser Anspruch der Erwählung am Sinai auf einzigartige Weise als Waffe eingesetzt und hat seit Jahrtausenden Ressentiments und Antisemitismus geschürt. Heute wird es auf der extremen Linken als israelische ethnische Überlegenheit dargestellt; auf der extremen Rechten nährt es Verschwörungstheorien über jüdischen Einfluss und Kontrolle.
Als Kind schauderte es mich bei der Lieblingsmelodie meines Vaters aus dem chassidischen Liedgut: Ata bechartanu mikol ha’amim – „Du hast uns erwählt aus allen Völkern“ –, eine Zeile aus den Festtagsgebeten, die an jenen uralten Bund erinnert. Er sang es mit tiefer Ergriffenheit, als wäre es heilig.
Mein Vater starb, bevor ich ihn fragen konnte, warum er ein Lied liebte, das so suprematistisch klang. Zugegeben, die Texte klangen nicht durchweg elitär und erwähnen auch, wie Gott uns „liebte“ und „Freude an uns hatte“ – sie lesen sich eher wie ein Liebesgedicht. Doch die Gesamtbotschaft scheint den Werten zu widersprechen, nach denen er lebte und die er mir beibrachte: Demokratie, Gleichheit und der Glaube, dass alle Menschen gleichermaßen heilig sind. Dieser Widerspruch verfolgte mich, bis ich zu verstehen begann, dass Erwählung weder Überlegenheit bedeutet noch eine Lizenz, andere zu entmenschlichen.
Jeder kann durch Konversion zum Judentum werden, doch das Judentum lehrt, dass rechtschaffene Nichtjuden Teil des göttlichen Plans sind und das ewige Leben verdienen. Alle Menschen sind im Ebenbild Gottes geschaffen. Das macht es inklusiver als Religionen, die zur Erlösung die Konversion verlangen.
Dennoch weckt die Vorstellung einer einzigartigen Beziehung zu Gott nach wie vor Ressentiments.
Der Talmud warnte, dass die Übergabe der Tora am Berg Sinai Hass hervorrufen würde. Sinai teilt eine Wortwurzel mit sin’ah, „Hass“ oder „Feindschaft“ auf Hebräisch. Warum sollte eine Botschaft der Ethik und des Gesetzes Feindseligkeit hervorrufen?
Die Zehn Gebote umfassen universelle Werte wie: Du sollst nicht töten, du sollst nicht stehlen, ehre deine Eltern. Sie halfen, Gesellschaften zu formen, die sich um die Waisen und die Fremden kümmern. Sie bilden das Fundament, das die westlichen Religionen geprägt hat. Doch sie wurden nicht universell übermittelt. Sie wurden einem einzigen Volk gegeben. Es beginnt mit: „Ich bin der Herr, dein Gott, der dich aus Ägypten herausgeführt hat.“ Nicht die Menschheit, sondern du, der Israelit.
Die Botschaft war nicht nur, dass Gott existiert oder dass Ethik wichtig ist. Es war, dass Gott ein bestimmtes Volk erwählte und ihm eine Aufgabe gab: „Ein Licht für die Völker zu sein“, wie der Prophet Jesaja verkündete.
Dieser Anspruch auf moralische Verantwortung hat Juden seit jeher zum Ziel gemacht. In der Antike verspotteten griechische und römische Schriftsteller Juden als Menschenfeinde, weil sie heidnische Bräuche ablehnten. Später brandmarkten christliche Theologen die Erwählung als Verwerfung und stellten Juden als geistlich überholt dar. In der Neuzeit – vom zaristischen Russland bis zum nationalsozialistischen Deutschland – wurde Erwählung zum Synonym für Arroganz, Tribalismus und Illoyalität.
Diese Anschuldigungen schürten einen bösartigen Antisemitismus. Doch jüdische Texte sprechen tatsächlich davon, dass die jüdische Seele eine einzigartige göttliche Wurzel besitzt. Kabbalistische Quellen beschreiben Seelenstufen und Unterschiede zwischen Israel und den Völkern. Ist das nicht eine spirituelle Hierarchie? Ist das nicht die Art von Denken, die Menschen trennt? Ist das Suprematismus?
Nur wenn es missverstanden wird. Die Kabbala lehrt nicht, dass die jüdische Seele „besser“ ist. Sie ist mehr verpflichtet. Es geht nicht um Macht, sondern um Zweck.
Dieser Zweck hat Gewicht. Er ist nicht nur ein Privileg. Er ist auch eine Last. Er bedeutet, an einem hohen Maßstab gemessen zu werden. Wie Tevje in „Anatevka“ klagt: „Ich weiß, ich weiß. Wir sind Dein auserwähltes Volk. Aber könntest Du nicht ab und zu jemand anderen wählen?“ Diese Zeile trägt die Erschöpfung und Ironie eines Volkes, das Jahrhunderte der Verfolgung nicht trotz seiner moralischen Berufung ertragen hat, sondern wegen ihr.
Die Spannung ist so alt wie der Sinai selbst, als die Israeliten vierzig Tage nach dem Empfang der Gebote ein goldenes Kalb bauten, um Gott zu ersetzen. Tausende starben deswegen. Doch die Beziehung überdauerte. Es ging um Verantwortlichkeit, nicht um Perfektion.
Tatsächlich sagt die Überlieferung, dass die Israeliten erwählt wurden, weil sie die Gesetze annahmen, bevor sie sie verstanden – eine Aufgabe, die sie wählten, nicht nur erbten. Diese Aufgabe hat Juden geholfen, über Jahrtausende hinweg zu überleben und aufzublühen. Der Psychologe Ara Norenzayan und der Anthropologe Scott Atran haben gezeigt, dass der Glaube an eine göttliche Sendung die Gruppenidentität und die langfristige Widerstandsfähigkeit stärkt. Das ist das Paradoxon: Die Erwählung machte Juden zu einem Ziel, half ihnen aber auch zu bestehen.
Und es ist nicht nur eine jüdische Idee. Es ist ein Modell zur Bewahrung der eigenen Identität, das jeder annehmen kann. Die Erhöhung des Berges Sinai fand in der offenen Wüste statt – vielleicht um zu zeigen, dass der göttliche Zweck allen offen steht, die ihn suchen. Kommentatoren erklären in der Tat, dass der Sinai der kleinste der Berge war, um Demut zu lehren.
Dieses Gleichgewicht lernte ich von meinem Vater zu verstehen. Bevor er meine Mutter heiratete, fand er auf unerwartete Weise durch seine humanitäre Arbeit im Pine Ridge Indian Reservation in South Dakota zu seinem Judentum zurück.
Dort verteilte er Lebensmittel und Kleidung und engagierte sich in der Alkohol-Entzugshilfe. Er übernahm die Rituale der Oglala-Lakota-Nation wie die Schwitzhütte und bewunderte deren Verbundenheit mit dem Land und ihre Ehrerbietung gegenüber den Vorfahren.
Er erhielt den Namen „Crystal Thunder“: „Crystal“ für seine durchdringend blauen Augen und „Thunder“ für seine Schärfschützenausbildung beim Militär. Schließlich wurde er eingeladen, dem Stamm beizutreten.
Der Älteste fragte ihn, was er beobachtet habe. Mein Vater antwortete: „Ich sehe zwei Arten von Indianern. Die einen mit kurzem Haar, gesenktem Kopf, betrunken und beschämt darüber, wer sie sind. Und die anderen mit langem Haar, erhobenem Kopf, nüchtern und stolz auf ihr Volk.“
Der Älteste nickte und fragte dann nach seinem Hintergrund. „Ich bin Jude“, sagte er. Der Älteste machte eine Pause, kniff nachdenklich die Augen zusammen und sagte: „Es gibt zwei Arten von Juden. Die einen mit gesenktem Kopf, beschämt darüber, wer sie sind. Und die anderen mit erhobenem Kopf, stolz auf das, was sie sind. Sei der Jude, der stolz ist.
Dieser Moment veränderte meinen Vater. Er begann seine Reise zurück zum Judentum und erkannte, dass Identität keine Frage von Arroganz ist. Es geht um Würde. Es geht darum, das zu tragen, was man ist, ohne sich dafür zu entschuldigen.
In einer Welt, die uns unter Druck setzt, uns anzupassen und zu verbergen, wer wir sind, brauchen wir mehr Menschen, die bereit sind, aufrecht zu stehen – verwurzelt in ihrem eigenen Erbe und ihren eigenen Traditionen verpflichtet, mit demütiger Verantwortung und nicht mit Arroganz.
Vielleicht war es das, was mein Vater fühlte, als er Ata bechartanu sang – „Du hast uns erwählt.“
In diesem Schawuot werde ich dieses Lied mit demütigem Stolz im Gedenken an meinen Vater singen. Und mit erhobenem Kopf – nicht über andere hinaus, sondern verwurzelt in dem, was ich bin.
