Kürzlich las ich die Worte einer Schauspielerin namens Ilanit Ben Yaakov, die ihre Gefühle seit dem Tod ihres jüngeren Bruders Lior Ben Yaakov am schwarzen Sabbat ausdrücken, als er versuchte, sein Haus in Yesha im Süden im Grenzgebiet zum Gazastreifen zu verteidigen.

Die Übersetzung ihrer erschütternden Worte findet sich am Ende des Artikels. Durch ihre Worte verstand ich, was in meinem Kopf vorging, durch sie verstand ich, dass offensichtlich viele von uns in Israel leben und heute mit etwas herumlaufen, das man als eine Art Besessenheit bezeichnen könnte. Die Stimmen in unserem Kopf lassen uns nicht los und haben einen großen Einfluss auf unsere Lebensqualität. Es ist, als hätte sich etwas in unserem Gehirn eingenistet, das uns keine Ruhe lässt und bei vielen von uns seine Spuren hinterlässt. Die meisten von uns sind normale Menschen, die sich in einer völlig unnormalen Situation befinden.

Im Krieg zu leben, ist nicht normal. In Gefahr zu leben und zu versuchen, ein normales Leben zu führen, ist frustrierend, noch frustrierender für die Soldaten an der Front. Ständig zu hören, dass der Krieg auch im Norden des Landes droht, lässt uns Tag und Nacht in Verzweiflung leben. Jeden Tag an die Entführten zu denken, die in der Hölle sitzen, schwächt den Körper. Zu wissen, dass es keine Lösung gibt, ist entmutigend. Die Spaltung des Volkes zu sehen, zerreißt das Herz. Aber das Stärkste ist die Stimme, die in unseren Köpfen nagt, und in meinem Fall ist es diese Stimme, die sagt:

Jeden Moment könnten meine Söhne wieder in den Krieg ziehen. Diese Stimme kommt unangekündigt, wenn ich sitze, schlafe, arbeite, mich amüsiere, ausruhe, schreibe, stricke, eine Freundin treffe, ein Fest feiere, Zeit mit meiner Enkelin verbringe, mit meinem Partner verreise oder am Samstag Gäste empfange. Diese Stimme ist bei jeder Handlung präsent, sie taucht ohne Vorwarnung auf, sie stört die innere Ruhe, sie zieht den Körper zusammen und führt sofort zu Anspannung und Stress, die bereits zu festen Mietern in uns geworden sind.

Und hier sind die Worte, die Ilanit Ben Yaakov über ihren Verlust schrieb. Sie hat den Nagel auf den Kopf getroffen. Das ist genau das, wovon ich spreche:

• Ich bin morgens aufgestanden, mein Bruder ist tot.
• Ich bin auf die Straße gegangen, mein Bruder ist tot.
• Ich trinke Kaffee, ich schalte den Computer ein, mein Bruder ist tot. Mein Bruder ist tot.
• Ich bin nach Hause gekommen, mein Bruder ist tot.
• Ich kam vom Lager zurück, ich habe Mittagessen gemacht, mein Bruder ist tot. Mein Bruder ist tot.
• Ich bin bei Spotify, ich höre einen Podcast, mein Bruder ist tot.
• Ich stelle das Geschirr in die Spüle, mein Bruder ist tot.
• Ich öffne den Wasserhahn, nehme einen Teller, mein Bruder ist tot.
• Ich habe den Wasserhahn zugedreht, ich habe den Garten gegossen, mein Bruder ist tot.
• Die Blumen haben geblüht, mein Bruder ist tot.
• Eine Zitrone hängt am Baum, mein Bruder ist tot.
• Da ist Wäsche in der Maschine, da ist Wäsche auf der Leine, da ist ein starker, hoch konzentrierter Frühlingsblumenduft, mein Bruder ist tot.
• Der Weichspüler, der einen Fleck von etwas Leckerem aus dem Hemd meines Sohnes entfernt hat, mein Bruder ist tot.
• Ich habe mit meiner Schwester gesprochen, unser Bruder ist tot.
• Ich habe mit meiner Mutter gesprochen, ihr Sohn, mein Bruder, ist tot.
• Ich sehe „Tanzen mit den Stars“, mein Bruder ist tot.
• Ich gehe schlafen, mein Bruder ist tot.
• Ich wache morgens auf, mein Bruder ist tot.
• 270 Tage, mein Bruder ist tot.
• Er ist tot, mein Bruder, mein Bruder ist tot, tot.
• Ich hatte einen Bruder, er ist tot.